MÁLAGA; SÓLO, UNA

ESPERANDO

CUANDO TE INSPIRA EL AMOR

ENCUENTRO CON LA VIDA

CUANDO LOS CHOPOS MUEREN

Su corazón se rindió a los versos del poeta de la libertad; entonces sintió lo que nunca antes había sentido, el peso de la esclavitud y de su cobardía; y lloró con amargura.

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?;

aunque nos gobierne

gente sin palabra,

gente que ha vendido

a Satán su alma.

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?;

aunque los valores

ya no valgan nada;

y el que menos tiene,

más lejos cabalga.

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?;

aunque la injusticia

campee a sus anchas,

por campos sembrados

con promesas falsas.

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?;

aunque nos endeuden

hasta las pestañas,

y luego presuman

de grandes hazañas

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?;

aunque unos traidores

quieran trocearla,

con sucias mentiras

y acciones malvadas.

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?;

aunque la verdad

sea falseada,

por unos farsantes

que buscan ganancias.

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?;

aunque el Parlamento

sea un gallinero,

con gallinas lluecas

que no ponen huevos

y agitan sus alas

dando gordos truenos.

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?;

aunque unos malditos,

hijos del averno,

nos aten las manos

con leyes injustas,

propias de tiranos,

que al malo hacen bueno,

y al bueno hacen malo.

¿Qué pasa en mi Patria,

que no pasa nada?..

Que han muerto los chopos:

los mató el invierno,

los mató la sombra,

los mató el silencio...

                  M. Camacho

LA AXARQUÍA, TIERRA DE ROMEROS II

A La Axarquìa,

comarca hermosa

de Málaga la bella.

En un rincón soleado,

de la hermosa Andalucía,

creó Dios un paraíso;

y le llamó La Axarquía.

Sus montes besan el cielo

y se bañan en la mar;

sus pueblos, de cal pintados,

blancas palomas de paz.

La Axarquía:

tierra encantada, lugar de encuentro;

donde confluyen todas las magias

y cobran vida todos los sueños.

Sus mujeres,  flor y nata;

con sangre que arde en las venas,

una  biznaga en el pelo

y  sabor a hierbabuena.

Sus hombres, canela fina;

con alma de aventurero,

un corazón que se escapa

y porte de caballero.

La Axarquía:

tierra encantada, lugar de encuentro;

donde confluyen todas las magias

y cobran vida todos los sueños.

Sus niños, camelia blanca;

con la sonrisa prendida,

una ilusión que deslumbra

y gratitud por la vida.

Sus ancianos, miel dorada;

con aroma de romero,

una mirada serena

y dicción de terciopelo.

La Axarquía:

tierra encantada, lugar de encuentro;

donde confluyen todas las magias

y cobran vida todos los sueños.

La Axarquía:

tierra encantada, lugar de encuentro;

donde confluyen todas las magias

y cobran vida todos los sueños.

                            M. Camacho

SAYALONGA, RUTA DEL SOL Y DEL VINO

En la malagueña

comarca  andaluza,

llamada Axarquía,

tienes cinco rutas:

Ruta de la pasa,

del sol y aguacate,

del sol y del vino,

de montes  y aceite,

ruta del mudéjar;

que son las  delicias

de los visitantes

que a ellas visitan.

En una de ellas,

la del sol y el vino,

está Sayalonga,

un pueblo divino.

Sus campos se visten,

según el momento,

de verdes viñedos

y blancos almendros;

nunca están desnudos,

siempre llevan puestos

frondosos olivos

cubriendo su cuerpo;

nísperos, naranjos,

olmos, limoneros...

donde anida y canta

el lindo jilguero;

y otras lindas prendas

que adornan su pelo:

rosales, claveles,

jazmines, romeros...

Sus hombres son recios,

sus mujeres bellas,

sus niños alegres

como castañuelas;

gente hospitalaria,

gente transparente

como el agua clara

de sus claras fuentes.

Su historia  fue escrita,

con plumas de acero,

en la  piel reseca

de resecos suelos;

y sangre brotando

de dedos mordidos,

entre perejiles,

bajo los olivos.

Una nueva historia

se  escribe en el pueblo,

con tinta de cobre

que viene de lejos:

se vende la tierra,

se venden los sueños,

se vende la historia,

se  vende  el misterio;

de aquellos almendros,

de aquellos viñedos...

tan sólo nos queda

un grato recuerdo.

¡Ay blancos almendros!,

¡ay verdes viñedos!;

que vivieron pobres,

y ricos murieron.

            M. Camacho